Ich flehe nicht um Gnade. Ich habe diesen Staat bekämpft, und er hat mich bekämpft, und wir schulden einander nichts. Wir schulden Treue nur dem eigenen Anspruch.

Nach zwanzig Jahren Haft ist der ehemalige RAF-Terrorist Jörn vom Bundespräsidenten begnadigt worden. Seine Schwester Christiane lädt für das erste Wochenende in Freiheit die alten Freunde auf ein abgelegenes Landgut ein. Alle Freunde haben früher mit der Revolution sympathisiert, dann aber ihren Platz im bürgerlichen Leben gefunden. So sitzen sie sich gegenüber, die, deren Leben weiter ging und der, dessen Leben stehen geblieben war. Während er noch immer dem Gedankengut von damals verhaftet ist, sich in der neuen Welt und in der Freiheit vor allem nicht richtig  wohl fühlt, suchen die alten Freunde ihren Standpunkt zwischen Distanz, Neugier und Nostalgie.  In der Auseinandersetzung mit Jörn werden sie aber immer mehr auch auf ihre eigene Biographie zurückgeworfen, erkennen die Schwachpunkte in ihrem eigenen Leben. Sie erkennen ihre Lebenslügen und erinnern ihre Lebensträume. Sie erkennen die Realität als Exil, in welches sie flüchteten, weil die Träume nicht lebbar waren. Stück für Stück für Stück wird die Vergangenheit wieder lebendig.

Wir bewahren die Jugend in uns, können zu ihr zurückkehren und uns in ihr wiederfinden, aber sie ist vergangen – Wehmut zog ihnen durchs Herz und Mitgefühl, füreinander und für sich selbst.

Es ist eine Geschichte über Schuld und Sühne, über richtig und falsch. Allerdings sind diese Urteile nicht klar verteilt, sondern jeder sucht für sich die Wahrheit im Ganzen. Jeder versucht, sich und sein Leben zu verteidigen, vor sich und vor anderen. Die wahre Verbundenheit und Freundschaft ist nicht mehr zu spüren, die Jahre haben zu viel Distanz geschaffen. Trotzdem will jeder seinen Beitrag leisten, ob aus Schuldgefühlen, aus Dankbarkeit, dass man selber einen anderen Weg hatte oder aus Nostalgie und Freundschaft heraus, wird nicht klar.

Das Stück spielt vornehmlich an einem Ort, in dem alten Haus auf dem Land, die Besetzung ist auf wenige Menschen beschränkt. So mutet es fast wie eine Aufführung auf einer Theaterbühne an. Die Themen sind vielfältig, oft nur am Rande angeschnitten. Vieles kommt nicht über Allgemeinplätze hinaus. Trotzdem ist Schlinks Erzählung nicht oberflächlich oder beliebig, sondern führt ohne Pathos oder wirklich schmerzvolle Anklage vor Augen, wie sich Lebensanschauungen verändern können im Laufe eines Lebens, was passiert, wenn sie das nicht tun und vor allem auch, dass sie nie ganz weg sind, sondern im Untergrund weiter ihre Fäden ziehen. Zentrales Thema dabei ist das Miteinander, sowohl im zwischenmenschlichen wie im staatlichen Gebilde. Nach welchen Regeln und mit welchen Maximen soll man zusammen leben? Wann lohnt es für den einzelnen, sich an die Regeln zu halten und wann muss er sie brechen?

 

Fazit:

Ein lesenswertes, kurzweiliges Buch, welches lehrreich ist ohne moralinsauer zu werden. Es spannt den Bogen über eine ganze Bandbreite an Themen wie Liebe, Krieg, Revolution, Vergangenheit und Gesellschaftsvertrag und präsentiert diese in einer klaren und flüssigen Sprache packt.

 

Bernhard Schlink: Das Wochenende, Diogenes, Zürich 2008.

Pinneberg trifft sein Lämmchen und weiss, dass dies was anderes ist als die sonstigen Frauengeschichten. Lämmchen wird schnell schwanger, sie heiraten und ziehen zusammen nach Ducherow, wo Pinneberg eine Stelle innehat. Durch Intrigen der Frau des Chefs verliert er diese, die Reise geht alsbald nach Berlin, wo er durch die Hilfe des lebenslustigen Jachmann, Freund seiner Mutter, eine Stelle beim Ankleidegeschäft Mandel findet. Was zuerst als grosses Glück erscheint, entpuppt sich als immer grösserer Druck. Die Angestellten werden mit Absatzauflagen unter Druck gesetzt, so dass Pinneberg unter der Angst des Versagens immer kleiner und kleiner wird, bis er schliesslich ganz zusammenbricht. Er wird entlassen und ist fortan arbeitslos. War alles sonst schon weniger als knapp, so sind nun auch die letzten Notgroschen aufgebraucht. Pinnebergs und der mittlerweile auf die Welt gekommene Murkel schlagen sich durch die kalte Welt derer, welche am längeren Hebel sitzen und die kleinen Leute plagen und unterdrücken. Sie kämpfen gegen Amtsschimmel und Arroganz.

Ach, was hat es für einen Sinn? Er ist drin in diesem Betrieb, einer von sechs Millionen, schiebt er sich an den Schaltern vorbei, warum sich aufregen? Zehntausenden geht es schlimmer, Zehntausende haben keine tüchtige Frau, Zehntausende haben nicht ein Kind, sondern ein halbes Dutzend – weiter, Mann Pinneberg, nimm dein Geld und hau ab, wir haben wirklich keine Zeit für dich, du bist nichts Besonderes, dass wir uns nicht mit dir aufhalten können.

Trotz der schwierigen Situation sieht er doch immer auch das Positive, das er hat im Leben: sein Lämmchen und den Murkel. Kriegt er auch oft von aussen zu hören, es sei mutig, in der heutigen Zeit noch Familie zu haben, ist gerade diese Familie der einzige Kraftort dieses kleinen Mannes. Lämmchen ist es, die ihn immer wieder besänftigt, wenn er am Boden ist, der Murkel scheint als Freudenquell, für den es sich lohnt, zu leben. Pinnebergs haben ihre kleine eigene Idylle aufgebaut, welche der Welt trotzt.

Pinneberg sinkt tiefer, die Schmach nagt an ihm. Mehr und mehr fühlt er sich als Ausgestossenen der Gesellschaft. Lämmchen muss mit Flickarbeiten die Familie über Wasser halten. Er findet keine neue Arbeit, sein Selbstverständnis gerät ins Wanken. War er früher adrett gekleideter Angestellter, so sah er heute aus wie ein heruntergekommener Bettler.

Und plötzlich begreift Pinneberg alles […], begreift er, dass er draussen ist, dass er hier nicht mehr hergehört, dass man ihn zu Recht wegjagt: ausgerutscht, versunken, erledigt. Ordnung und Sauberkeit: es war einmal. Arbeit und sicheres Brot: es war einmal. Vorwärtskommen und Hoffen: es war einmal. Armut ist nicht nur Elend, Armut ist auch strafwürdig. Armut ist Makel, Armut heisst Verdacht.

Pinneberg schämt sich – schämt sich vor sich, vor der Welt und auch vor Lämmchen. Er traut sich nicht mehr unter die Augen der Menschen, versteckt sich im Dunkel. Die Welt erscheint nur noch kalt, er ist am Boden. Und wieder rettet ihn Lämmchens Liebe.

In einer einfachen Sprache, die der Geschichte und ihren Protagonisten angepasst ist, erzählt Hans Fallada vom kleinen Angestellten Johannes Pinneberg, seiner Frau Lämmchen (Emma Mörschel) und ihrem Murkel. er zeigt auf, mit welchen Demütigungen die kleinen Leute in der Weltwirtschaftskrise zu kämpfen haben, zeigt ihren Kampf ums Überleben und lässt den Leser hautnah daran teilhaben.

Fazit:

Ein leises Buch, das unaufdringlich und diskret die Zustände der Welt zwischen 1930 und 1932 anhand der Geschichte der Pinnebergs aufzeigt. Absolut lesenswert.

Hans Fallada: Kleiner Mann – was nun?, Rowohlt Taschenbuch Verlag, 62. Auflage, Hamburg 2011.

Während des Krieges in Vietnam geboren als Tochter einer Vietnamesin, sieht sich Dang Nghiem als Produkt des Krieges. Ihre Kindheit ist geprägt von Armut, von Schlägen ihrer Mutter, von der Ausgrenzung durch andere Kinder und von einem Onkel, der sich an ihr vergreift, aber auch von der Liebe und Fürsorge ihrer Grossmutter. 1985 gelangt sie mit ihrem Bruder in die Vereinigten Staaten, wo sie die Schule abschliesst und ein Medizinstudium aufnimmt. Dang Nghiem engagiert sich in Projekten für Häftlinge, will den Menschen Heilung bringen. Der Tod ihres Lebensgefährten zeigt ihr, dass sie nicht in der Lage ist, andere Menschen zu heilen, wenn sie sich selber nicht heilt. Zu tief sind die Wunden ihres vergangenen Lebens. Die einzige Möglichkeit für die eigene Heilung sieht sie in einer Abkehr von der westlichen Welt hin und sie reist nach Plum Village, um Nonne zu werden.

 

Wenn man an Zen denkt, stellt man sich ehrfürchtige Mönche vor, die gelassen lächelnd in ruhender Stille sitzen und die Welt an sich vorbei ziehen lassen. Man stellt sich erleuchtete Zenmeister vor, die über dem Leben stehen, denen das Leben nichts anhaben können und die für alles eine wohlklingende Antwort haben, welche sie ihren Schülern gütig und in kryptische Sprache verpackt präsentieren. Weltliche Dinge wie Sex, Drogen, Scheidung scheinen mit Zen unvereinbar, zumindest sieht man sie nicht als Thema desselben.

 

Brad Warner räumt auf mit diesen Mythen. Kaum ein Zen-Meister lebt Gegensätze so ausgeprägt und offensichtlich wie er: Punkrock, Monsterfilme und Buddhismus existieren friedlich nebeneinander. Warner schlägt damit die Brücke zwischen anrüchiger Gegenwartskultur und ehrwürdiger Tradition. In seinem dritten Buch Zen – wrapped in Karma Dipped in Chocolate schreibt er in gewohnt flapsiger Sprache, die von Kakophonie und Kraftausdrücken nur so strotzt von der Zeit seines Lebens, welche die wohl schwierigste war. Er beschreibt, wie sein gewohntes Leben aufhörte zu existieren, wie er nach und nach von allem Abschied nehmen musste, was sein Leben ausmachte und wie seine Welt aus den Fugen brach: 2007 starb erst seine Mutter, kurz darauf seine Grossmutter. Der Job, der ihn nach Japan gebracht hatte und auch zurück in Amerika sein Auskommen sicherte, löste sich nach und nach auf, bis Warner ganz ohne Job dastand. Warners Frau eröffnete ihm, dass er ihr nicht Manns genug sei und trennt sich von ihm und Menschen, die er seine Freunde nannte, enttäuschen ihn. Gründe genug, daran zu verzweifeln, Brad Warner ging einen andern Weg, den in die Meditation. Er zeigt auf, wie schwer es ist, sich auf die Meditation einzulassen, wenn der Kopf voll ist mit der ganzen weltlichen Misere, er wirft die Frage auf, ob Meditation überhaupt eine angemessene Reaktion auf all das Elend ist oder nur eine spirituelle Realitätsflucht. 

Zen hilft ihm, den unnötigen Ballast loszuwerden und sich emotional zu entrümpeln. Zurück bleibt ein realistischer Rahmen, in welchem die Welt gesehen werden kann. Neben all dem räumt Warner auf mit den selbsternannten V.I.P.s der Zenmeister, lässt deren glänzende Fassaden bröckeln und zeigt, dass Zen zu lehren und zu praktizieren eine in höchstem Grade menschliche Angelegenheit ist, welche von Menschen vollbracht wird, die selber im Leben stehen und damit umgehen müssen. Warner präsentiert also keine schnelle Allheilmethode zum Glücklichsein, sondern er zeichnet Zen als einen Weg, dem Leiden zu entgehen, indem man dieses Leiden an der Wurzel ausreisst. „Nur der Weg dahin sieht absolut nicht so aus, wie du dir vorstellst, dass er aussehen sollte“, sagt Brad Warner dazu. Warners Buch macht deutlich, dass die Philosophie des Zen nicht von der Praxis zu trennen ist, Zen ist Zazen, ist Meditation. Durch sie erkennen wir, dass wir alle Antworten ständig in uns tragen: „Die Antwort darauf, was das Leben ist, ist das Leben selbst.“

 

Fazit:

Zen wird in diesem Buch ins alltägliche Leben geholt, teilweise in einer etwas rüpelhaften Sprache, aber immer authentisch. Kurzweilige Lektüre mit einigen Anregungen zum Nachdenken.