Vom Anspruch, das Richtige zu lesen

Es gab eine Zeit, da verschlang ich Bücher. Ich tauchte in Geschichten ein, lebte mit ihren Figuren, entdeckte andere Welten und fand darin nicht selten etwas von meiner eigenen wieder. Ich las aus Freude, aus Neugier, aus Begeisterung. Ob ein Buch literarisch bedeutend war, spielte dabei kaum eine Rolle. Das änderte im Studium schnell. Es ging darum, Literatur zu analysieren, zu interpretieren, zu sezieren. Ich beschäftigte mich mit sprachlichen Feinheiten, Erzählstrukturen und den Gedanken hinter den Geschichten. Über die Jahre erwarb ich darin eine gewisse Kompetenz. Und irgendwann, so vermute ich heute, lag die Befriedigung nicht mehr allein im Lesen selbst, sondern zunehmend auch in der Gewissheit, etwas gut zu können.

Aus der Freude an Literatur war zumindest teilweise eine intellektuelle Leistung geworden.
Heute, nach einer langen Zeit, in der mir die Leselust beinahe vollständig abhandengekommen war, entdecke ich sie langsam wieder. Und dabei bemerke ich etwas, das mich zunehmend beschäftigt: Sobald ich zu einem Buch greife, meldet sich eine gewisse Anspruchshaltung. Es soll etwas «Gescheites» sein, etwas mit literarischem Gewicht. Bloss keine seichte Unterhaltung, kein Buch, bei dem man sich beinahe entschuldigen müsste, wenn jemand nach der Lektüre fragt. Im deutschsprachigen Raum haben wir dafür sogar eine eigene Unterscheidung: E- und U-Literatur. Ernste Literatur hier, Unterhaltungsliteratur dort. Plakativ gesagt: die eine hui, die andere pfui. Als ich einmal einen Krimi las, hörte ich aus gelehrtem Munde: „Das lohnt sich doch nicht, wieso tut man das?“

Natürlich ist diese Einteilung nicht ganz so einfach, und längst nicht jeder verwendet sie in diesem abwertenden Sinn. Aber sie verrät doch etwas über unsere Vorstellungen von Literatur. Als müsste eine Geschichte vor allem anspruchsvoll sein, um als wertvoll zu gelten. Als wäre die Freude am Lesen für sich genommen noch kein ausreichender Grund, ein Buch aufzuschlagen. Dabei frage ich mich zunehmend, weshalb eigentlich nicht? Weshalb sollte ein Roman, der mich von der ersten Seite an fesselt, weniger wert sein als einer, durch den ich mich hindurcharbeite? Weshalb sollte die Freude an einer Geschichte weniger zählen als die Bewunderung für sprachliche Virtuosität? Und weshalb glauben so viele, durch die Bücherwahl etwas über Bildung und Geschmack aussagen zu können?

Ich merke, wie sehr mich diese Unterscheidungen inzwischen stören. Nicht nur grundsätzlich, sondern auch in meinem eigenen Leseerleben. Ich möchte wieder viel mehr tun, was mich einst so glücklich gemacht hat: unbeschwert in Geschichten eintauchen. Ich möchte mit Figuren leben, die mich faszinieren, mich von ihren Schicksalen berühren lassen, in Welten eintreten, die mich anziehen. Ich möchte neugierig sein auf das, was hinter der nächsten Seite wartet. Und manchmal möchte ich ein Buch einfach deshalb nicht aus der Hand legen können, weil ich unbedingt wissen will, wie es weitergeht. Das bedeutet nicht, dass ich literarische Qualität gering schätze. Ich liebe eine schöne Sprache, kluge Gedanken, feinen Humor und vielschichtige Charaktere. Und natürlich lässt sich meine literaturwissenschaftliche Vergangenheit nicht einfach abschütteln. Der Bleistift liest noch immer fleissig mit, entdeckt Zwischentöne, erkennt Anspielungen und bleibt gelegentlich an einer besonders gelungenen Formulierung hängen. Das darf er auch. Nur soll er mir nicht mehr vorschreiben, was ich zu lesen habe.

Vielleicht geht es mir genau darum: wieder freier zu werden in meiner Begegnung mit Büchern. Mich von meiner Neugier leiten zu lassen statt von literarischen Rangordnungen. Einem Roman unvoreingenommen zu begegnen, ohne ihn schon vor der ersten Seite in eine Schublade zu stecken. Das ist nicht immer einfach. Alte Prägungen sitzen tief, und der innere Anspruch lässt sich nicht einfach mit einem entschlossenen Gedanken zum Schweigen bringen. Ich muss ihn doch aber auch gar nicht nicht loswerden, es genügt, ihn zu bemerken und mich trotzdem für das Buch zu entscheiden, das mich gerade lockt.

Denn am Ende möchte ich nicht vor allem eine belesene Frau sein, ich möchte eine sein, die mit Begeisterung liest.