Rachel Joyce: Sommerhaus

Wie viel Wahrheit verträgt eine Familie?

„Wir alle werden geboren und eines Tages werden wir alle sterben. Die einzig interessante Frage ist doch: Was machen wir in der Zeit dazwischen?“ (S. 408)

Manche Bücher liest man und legt sie danach zur Seite. Andere beschäftigen einen noch lange, weil sie Fragen aufwerfen, die weit über die Geschichte hinausreichen. «Sommerhaus» von Rachel Joyce gehört für mich zu den Letzteren.

Das Buch hat mich schon von den ersten Seiten an gepackt. Rachel Joyce erzählt in einer wunderbaren Sprache, die immer wieder mit eindrücklichen Bildern überrascht, ohne dabei gekünstelt zu wirken. Sie lässt eine Atmosphäre entstehen, in die ich eintauchte, und baut gleichzeitig eine Spannung auf, die mich kaum mehr losliess. Ich wollte unbedingt wissen, wie die Geschichte endet. Und je weiter ich las, desto mehr interessierte mich nicht nur das Geschehen, sondern das, was sich dahinter verbarg.

Im Mittelpunkt steht Vic Kemp, ein berühmter Künstler, der seine vier erwachsenen Kinder in das Sommerhaus der Familie am italienischen Lago d’Orta ruft, um ihnen mitzuteilen, dass er erneut heiraten wird. Seine Auserwählte ist gerade einmal 27 Jahre alt. Kurz darauf wird Vic tot im See gefunden. Die vier Geschwister kommen zusammen, um herauszufinden, was geschehen ist. Doch bald geht es um weit mehr als die Umstände seines Todes.

Vic ist ein Narzisst, wie er im Buche steht. Ein Mann, der sich selbst und seine Kunst über alles stellt. Er nimmt sich die Freiheit, seine künstlerischen Bedürfnisse auszuleben, ohne sich wirklich darum zu kümmern, was das für andere bedeutet. Und er ist bereit, für seine Kunst Opfer zu bringen – wobei es meist die anderen sind, die den Preis dafür bezahlen.

Was mich dabei besonders beschäftigte, war die Macht, die ein solcher Mensch über seine Familie ausüben kann. Wie sehr sich alle um ihn drehen, wie sehr sie nach seiner Anerkennung suchen, wie selbstverständlich sie seine Bedürfnisse über die eigenen stellen. Und vor allem: wie lange dieses Muster bestehen bleibt, selbst wenn die Kinder längst erwachsen sind.

Es taten sich Gedankenräume auf, Fragen lagen in der Luft: Wie sehr prägt uns unsere Familie? Wann werden die Rollen verteilt, die wir innerhalb dieses Gefüges einnehmen? Und weshalb halten wir oft ein Leben lang daran fest, selbst wenn sie uns daran hindern, der Mensch zu sein, der wir eigentlich sein möchten?

Besonders deutlich wurde mir das bei Goose und seinem Verhältnis zur Kunst. Wie stark hängt sein Blick auf das eigene Schaffen davon ab, was andere (allen voran sein Vater) darüber denken? Wann wird aus einem fremden Urteil eine vermeintliche Wahrheit über uns selbst? Und wie viel von dem, was wir uns zutrauen oder eben nicht zutrauen, haben wir tatsächlich selbst entschieden?

Und da war noch ein weiterer Gedanke, der sich in mir festsetzte: Wie oft steuern Illusionen und Vorstellungen unser Leben und unser Verhalten? Wir erschaffen uns Bilder von Menschen, von unserer Vergangenheit, von unserer Familie. Wir halten an ihnen fest, weil sie uns Sicherheit geben, weil sie erklären, wer wir sind und weshalb unser Leben so geworden ist, wie es ist. Vielleicht auch, weil wir gewisse Wahrheiten gar nicht sehen wollen. Wir glauben, was wir glauben möchten, übersehen Widersprüche und finden Erklärungen für Dinge, die eigentlich Fragen aufwerfen müssten. Bis etwas geschieht, das den Schleier lüftet. Dann zeigt sich, dass vieles anders war, als wir immer angenommen haben. Dass hinter vertrauten Geschichten Geheimnisse stecken, hinter Gewissheiten Lügen und hinter vermeintlicher Liebe vielleicht auch Abhängigkeit, Angst oder das Bedürfnis, dazuzugehören. Mich beschäftigt dabei weniger die Tatsache, dass Menschen einander täuschen. Viel spannender finde ich die Frage, wie sehr wir uns selbst täuschen. Wie viel von dem, was wir für wahr halten, ist tatsächlich wahr? Und wie viel glauben wir nur deshalb, weil wir es immer geglaubt haben oder weil die Wahrheit zu unbequem wäre?

Rachel Joyce gelingt es, diese Fragen in eine Geschichte einzubetten, die zugleich spannend und menschlich ist. Ihre Figuren sind nicht einfach gut oder böse. Sie sind widersprüchlich, verletzlich, manchmal schwer zu ertragen und gerade deshalb glaubwürdig. Man beginnt, ihre Beweggründe zu verstehen, ohne ihr Verhalten deshalb immer gutheissen zu müssen.

Ich mochte dieses Buch sehr. Wegen seiner Sprache, wegen der dichten Atmosphäre und der Spannung, die bis zum Schluss anhält. Vor allem aber wegen der Fragen, die es in mir ausgelöst hat.

Vielleicht ist es das, was ich mir von Literatur wünsche: dass sie mich in eine Geschichte hineinzieht, mich mit Menschen mitfühlen lässt und mich am Ende mit Gedanken zurücklässt, die vorher so nicht da waren.

«Sommerhaus» hat genau das getan. Und mich einmal mehr darüber nachdenken lassen, wie schwierig es sein kann, sich selbst zu finden, wenn man zuerst all die Geschichten hinterfragen muss, die man über sich und andere ein Leben lang geglaubt hat.