„Die Zahl unserer Abende ist begrenzt, und mit jedem verplemperten Abend versündigt man sich grausam am natürlichen Lauf des einzigen Lebens, das man hat.»
Er hat sie wahrlich nicht verplempert, die Abende. Er hat sein Leben in den vollsten Zügen gelebt, hat nicht mit Exzessen und Eskapaden gespart. Seine Geschichten handeln von den düsteren Seiten des Lebens, er haute sie zwischen Alkohol und Zigarren in die Tasten, während aus den Boxen klassische Musik klang.
«Wir hingen alle nur rum und warteten auf den Tod und vertrieben uns die Zeit mit Kleinkram.»
Er war ganz unten, schrieb sich alles von der Seele, trank, um zu vergessen, schrieb von all dem. Er war im Leben und in seinem Werk nie der Liebling aller, er polarisierte. Und er scherte sich nicht drum. Heute würde Charles Bukowski 103 Jahre alt. Ich hebe mein Glas (in dem Fall vielleicht mehr als eins) auf ihn.
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Denkzeiten - Sandra von Siebenthal 
Ich schliesse mich an!
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Das freut mich. Prosit!
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Prost! obwohl ich den Bodensatz nicht mag.
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Nice to toast to Bukowski.
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„Er war ganz unten, schrieb sich alles von der Seele, trank, um zu vergessen, schrieb von all dem. Er war im Leben und in seinem Werk nie der Liebling aller, er polarisierte. Und er scherte sich nicht drum. Heute würde Charles Bukowski 103 Jahre alt. Ich hebe mein Glas (in dem Fall vielleicht mehr als eins) auf ihn. “
Ich schreibe davon
was die Seele mir sagt
Erinnerungen
ob ich dem will oder nicht
erschüttern mich täglich
quer durch meine Gedankenwelt
der Tod hat es nicht eilig
er stopft mir meinen Mund
so oder so
beim letzten Atemzug
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My 50 cents: https://poets.org/poem/so-you-want-be-writer?mbd=1
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Herzlichen Dank, ich liebe es!
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